23 декабря 2015 г. Комментарии (0)
Разговор с Демиургом: «Вдвойне».
Кто-то представляет его стариком на облаке с дырявым головным убором. Кто-то панибратски похлопывает Творца, упиваясь мыслью об «избранном народе». Кто-то падает ниц и задирает задницу в молельных домах под минаретами. Иные гундосят: «Ом-м-м-м…» Я же знаком с Демиургом лично. Никакого умопомешательства. Просто знаком. Неплохой парень. Хотя и криворукий.
— Э-хе-хех… — вздохнул Творец, окунув палец в банку с эпоксидной смолой и рассматривая, как янтарная прозрачная жидкость стекает-капает на землю.
— Ты это брось, — возразил я, — эпоксидка нынче дорога, а нам еще стены гальюна стекломатом обклеивать.
— Э-хе-хех… — повторил Творец. И, счистив ацетоном эпоксидку с пальца, пояснил: — Всё ругаешь меня за криворукость, всё недоволен… А нет, чтобы идейку подкинуть. Вот как надо было Мир сотворить, дабы всё — гармонично? Дабы не плодились бабловарвары и не поганили творимое.
— Идейку? Дык…
Я отобрал у Демиурга эпоксидку с ацетоном. На всякий случай прикрыл рогожкой только что выклеенную крышку люка форпика. И изложил один из планов идеального мироустройства. Идея — не нова. Муссировали её многие: от древних до фантастов. Но — шикарная!
— Вот смотри. Пусть каждый человек может пожелать себе что угодно. И желание непременно сбудется. Любое количество желаний. И все сбудутся.
— Сбрендил? — вскинул брови Творец. — Знаешь, какая лабуда начнется?
— Да, — согласился я. — Поэтому вводим заковыку. Маленькое, но непременное условие: «Всё, что человек для себя пожелает, — исполнится, но его самому заклятому врагу будет то же вдвойне».
— Как это? — заинтересовался Творец.
— Ну как… Хочешь стать умным, заклятый враг поумнеет вдвое. Задумаешь быть образованным, заклятый враг — вдвое начитан и эрудирован. Пожелаешь себе гангрену одной ноги, вражина лишится двух ходилок. Завладеешь дворцом с 10 золотыми унитазами, у супостата — вдвое бОльший дворец с 20 отхожими местами чистейшего драгметалла.
— А если нет заклятых врагов? — спросил Демиург с придыханием.
— Говорю же: «самый». Коли вдруг врагов нет, всё равно есть тот, кто относится к тебе хуже всего. Вот он и станет противовесом.
— Эт чо ж, — от волнение Творец перешел на простонародный слэнг. — Пожелал тугриков, у врага — вдвое больше… Пожелал власти, у врага — вдвое больше… Пожелал смерти врага — сам окочурился после вдвое тяжкой болезни…
Глаза Творца остекленели. Затем прояснились. Растерянное бормотание сменилось мечтательной улыбкой. Парень вскочил, и с гиканьем: «Побегу ваять новый Мир», — прыснул в сторону облаков.
— Эй, — задрал я голову к небесам. — А наш мир подкрутить не хочешь?…
В ответ — раскаты грома, где невнятно слышалось что-то о горбатых, могиле и неисправимости.
А и ладно. Надеюсь, как-нибудь расскажет, что получилось. Мало ли, какие идеи приходят в голову, затуманенную облаком шлифуемого гелькоута. В следующий раз, дабы позлить апологетов старикашки Фрейда, подкину Творцу мыслишку изваять мир, где дети рождаются почкованием, а половым путём передаются знания и умения…
Костя ПУТЕВОДКА
.
.
.