19 июня 2015 г. Комментарии (0)

Разговор с Демиургом: Летняя Быль.

Пошел я за пивом. Небо хмурится. Погода — нелетная. Но на подоконнике — ворох сушеной тараньки. Да и разливной ларек недалеко. Чо ж не сходить?

Топаю. В предвкушении бочкового «Жигулевского советского» настроение — философское. Мемуарное настроение. Мысли обуревают обрывочные, но масштабные. Вселенские мысли, да.

«Эх… исчезли сказки», — думаю, — «Нет в душе трепета. Ни тебе ковров-самолетов, ни башмаков-самокатов, про скатерть-самобранку и вякнуть не моги. А как славно жилось во времена былинные! Тут тебе и камень на перепутье со шпаргалкой: где чо потерять-найти. И живые-мертвые воды, неясные химией, но чеканные действием. А экзотики захотелось — пожалуйте к кикиморам, русалкам, в молочные реки меж кисельных берегов.»

Вскинул я голову в низкое серое летнее небо. Зыркнул с укоризной. И додумал: «Лентяй ты, Демиург. Сказки у тебя запылились. Чудеса прогоркли. Волшебство зачерствело. Лентяй и есть. То бишь, лодырь. Эх…»

И как донеслось от меня до тучи обидное: «…лодырь…», так дождик и всплакнул. Редкими крупными теплыми каплями. А и ладно. Полдороги прошел, не оставлять же тараньку сиротой…


* * *

Долго ли, коротко, свернул за угол на Дачной. До пива — рукой подать. Бааа! Поперек улицы — гора асфальта высокая, черная, духмяная. Парит туманом, жаром плавится, не обойти, не объехать. Рядом каток притулился с кинутым поперек сиденья рыжим жилетом.

И говорит мне Асфальт:
 — Здравствуй, мил человек. Куда путь держишь?
 — И тебе не хворать, — отвечаю, — За пивом иду. Тараньке одиноко, пива надо.
 — Укатай меня, добрый молодец, сослужи службу.

Вижу я, нервничает Асфальт. Стынет. Эдак и в каменный террикон превратиться недолго. Ладно. Укатать — так укатать. Чай, таранька не пересохнет.

Накинул жилетик. Сел за рычаги катка. Поелозил сперва вдоль. Потом поперек. Затем чуть наискось. Напоследок ещё раз вдоль прошелся. Красиво получилось. Ровно. Гладко. Плоско. А посередине — аккуратный окоем чугунного люка со звездой и древними рунами: «ПМЗ 4045-57». Сунулся было какой-то клерк в каблуках по теплому податливому асфальту пронырнуть — шуганул лишенца.

 — Спасибо, мил человек, уважил! — шепчет Асфальт, остывая.
 — И тебе спасибо, — отвечаю, — за ровность, твердость да вежливость.

И пошел дальше.


Дождик тем временем свирепеть начал. Ветер — задиристей. Капли — крупнее. Того и гляди обернется ливнем. Но вот он — Сбербанк, от него до ларька метров 500 осталось. Не возвращаться ж с пустыми руками. То бишь, иду. А навстречу — запряженный в сани верблюд.

Тащит, бедолага, салазки. Скрипит полозьями по мостовой. В санях — сумки почтовые с посылками, бандероялми, корреспонденцией, рекламными плюгавками и депутатскими агитками. Ну ладно, верблюд — пусть. Лето все ж. Но сани?

Подошел к животному. Глянул в глаза. Пену с боков смахнул. И говорит мне Верблюд:
 — Пособи, путник добрый. Сил нет тащить ношу. Избавь от плюгавок-агиток!

Глянул на часы: до закрытия ларька — уйма времени. Рекламные плюгавки да депутатские агитки оттащил под дерево, где не капает. По своему разумению и счета за ЖКХ-телефон в кучу добавил. Присовокупил письмишки из налоговых, пенсионных фондов и коллекторских агентств. Плюс поздравительные малявы от мэров-губернаторов-президентов. Соорудил костерчик. Прогорело мигом. Остались в повозке три письма, одна неясная газетенка и семь бандеролек из Китая.

Пока пламя бумагу лизало, нарвал на пустыре репейника — пусть поест животина усталая. Хрустнул Верблюд колючками. Горбами воспрял. Приободрился. Плюнул в Сбербанк плотной зеленоватой слюной. Гикнул: «Благодарствую, путник, вовек не забуду!» Поднял хвост. И понес галопом к горизонту так, что от санного полоза — искры по грунту.

Ливень, однако, уже не только распоясался, но и градом обернулся. Хлещет по тротуару, сыплет по крышам, сверчит автомобильными сигнализациями. Что не есть повод оставаться без пива, так ведь? Ну и пошел я дальше.

Вот и ларек. И дива при кранике пивном проявилась. Над дивой — плазма-завлекалка. А на экране — чертовщина форменная. В левом нижнем углу меркель всякая попискивает. В правом верхнем — британская королевка урчит, зубом цыкает. Посередке — бакс зеленым глазом подмигивает, а в глазу — кристальная слеза Вовки и добрый прищур Обамки. Одновременно. И искры из глаза: нацистики, сионистики, порошенки, фигашенки, толпы быдла, прочая нежить. Аж передернуло…

Слышу, молит Плазма:
 — Ай ты, свет-яси, богатырь. Истомилась душа хренью мучаться. Избавь, касатик. Дерни штепсель из розетки!

А мне — чо? Я — завсегда пожалуйста. Потянул за шнурочек электрический. Чпок, и вилка — свободна!

 — Спасибо, — улыбается Плазма, — спасибо-спасибо-спасибище! Хоть помолчу теперь. Век обязана тебе, добрый человек.
 — Обращайтесь, если чо.


Купил пива литровую баклажку. Здоровье — не молодое. Вкус ощутить — вполне хватит. А головой дуреть — в таком возрасте и пива не надо. Приплюсовал пару пачек курева — глотнуть дымка между пенными порцайками. Вышел из-под козырька ларешного.

Вокруг — ливень… град… шторм… ураган… Автомобили лужами прыскают. Деревья трещат. Мимо — кусок рекламного щита летит: «Чугунные огра… Металлические две… Кованные реше…» Пригнулся, увернулся, и — в обратную дорогу.

Чу!… Сквозь рев ветра да стук града — шаги. Хромые. Тяжелые. Нехорошие. Оглянулся: о попал! Несется за мной шимпанзе — не шимпанзе, шварцнегер не шварцнегер… Короче: мордатый-клыкатый, горбатый-мускулистый, трёхногий однорукий урод. Весь в язвах. В ранах. В сукровице. Несется, слюну пускает, смрадно дышит. А на рукаве единственном — малиновая такая, застиранная, трепещущая расхристанными нитками повязка. С надписью желтым по блеклому: «Минздрав».

Скачет эта тварь по моим пятам. Шлангом от капельницы машет. Сипит: «Предупреждаааю… Курение вызывает то, сё, пятое-десятое…» Я — направо. Оно — направо. Я — налево. Оно — налево. Настигает неотвратимо. Щас прижучит, и подохну в мучениях. Сходил за пивком, блин…

И уж попрощался я с житухой своей горемычной. Но тут, как из под земли, встала между нами Плазма. Обернулась Зомбоящиком. Нацелилась Минздраву прямо в дышащую гнилью пасть. И плюнула с экрана чем-то ещё более жутким. Пригляделся я: чем плюнула? Оказалось — Борькой Немцовым. Борька ручонки раскинул, Большим каменным мостом аки палицей крутит, надвигается на Минздрава и нехорошо так лыбится. Задрожал Минздрав. Покрылся мелкими, стыдливыми, нечитаемыми фразками: «Алкоголь вредит вашему здоровью». Схлестнулись два нетопыря. Принялись грызть друг друга. Так и сгрызли.

Оттер я пот со лба. Градину из уха выковырял. Благодарно взглянул на Плазму:
 — Спасибо, матушка, выручила.
 — Долг платежом красен, — хохотнула Плазма голосом то ли Хрюши, то ли Степашки. И была такова.


Иду дальше. Опять Сбербанк на траверзе. Вдруг сверху — свист, рёв, вой. Поднимаю голову. Смаргиваю барабанящие по глазному яблоку градины. И вижу: тянется из тучи рука. В руке — квитанции. На квитанциях — рожи противные, аки шаржи Кукрыниксов. Галдят, блеют, орут: «За непристегнутый ремень… За платную дорогу… За неуважение к инспектору… За движимость… За недвижимость…» И падает вся эта хрень прямо мне на лысину. В уши лезет липкостью. В ноздри. Дышать мешает. Вот ещё полвздоха. Ещё четверть. И нет больше воздуха…

Только начал я размысливать, как сподручней упасть, дабы санитаром удобнее было тело холодное в труповозку грузить, как чую: барабанит чо-то по ушам-ноздрям. Инда слышать начал! И вздохнуть смог! Поживем ещё, поживееем! Очи продрал, глядь: Верблюд. Хлещет хвостом по квитанциям. Смахивает липкие рожи на сыру землю. Ай малаца!

Приосанился я. Последнюю бумажку сам от затылка отскреб.

 — Спасибо тебе, Верблюдушка. Спас, сердешный.
 — Не благодари, касатик. Ты мне пособил, и я тебе — с радостью!

Плюнул верблюд в Сбербанк плотной зеленоватой слюной. И ускакал — как не было. А я дальше пошел. Пиво к груди прижимаю. Курево, дабы не намокло, — рядом с сердцем.


Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Вот и дом родной показался. Но выросла на пути голова. Немытая такая. Но надушенная. В шевелюре — то ли перхоть, то ли пересаженные с задницы волосы. Глазами вращает. Губами шлёпает. Требует приобрести меч-кладенец со скидкой по акции.

 — Нахрена мне меч-кладенец? — удивляюсь.
 — Купиии!!! Купиии!!! Нааадооо!!! — пузырится голова.

И, ведь, обидно. Почти добрел до тараньки. А тут — такое. Пригорюнился я. Вдруг слышу скрип. Вокруг — ураган, а скрип — громче. И разверзается под головой огромный чугунный люк с надписью: «ПМЗ 4045-57». И падает туда голова вместе со своим грёбаным кладенцом и скидками. И дорога к тараньке — свободна!

 — Спасибо, Асфальтушка. Спасибо, родной!
 — И тебе здоровья. Не болеть. Штоп анализы завсегда смачными были!


Дверь подъездная. Лифт. Дом. В душ заглянул — отмок под теплой водичкой, заодно весь град из бороды вытаял. И — к пивку с таранькой.

Прихлебываю, думку думаю. Вот ежели я по рассеянности аль невыспатости, скажем, Асфальту б нагрубил, мимо Верблюда прошел, да Плазме не пособил… Так бы и мазал сопли до гробовой доски среди всей этой нежити. Весь в мечах-кладенцах да квитанциях, не дышащий и пережеванный. Жуть…

После третьей рыбки глядь в стеклопакет: тучи растеклись, исчезли. Солнышко в лужицах блестит. Открыл створку — озон свежайший! Поднял я голову к небу, прищурился: «Ну ты, сказочник, блин, даешь!» А в ответ: «Дык!» На том и порешили.


.
.
.

Еще на тему «* Разговор с Демиургом»:

• Космос. Мифы эпохи постмодерна.
  11 апреля 2021 г.
• Рай, Рай, как слышите меня, приём!
  19 ноября 2018 г.
• Разговор с Демиургом. Неотложка.
  7 января 2016 г.
• Разговор с Демиургом: «Вдвойне».
  23 декабря 2015 г.
• Клиническая смерть. Быль.
  11 ноября 2015 г.

Архив темы