27 октября 2014 г. Комментарии (0)
Дневник: Мичурин, хронометр, сны, санкции и Закон Ома.
Мичурин
Сто лет назад скажи матросу, что аппарат для звонка в Смольный можно будет носить в кармане. Поржет служивый. И впрямь, далеко ли уйдешь, когда за тобой провод волочится. Да и ручка-крутилка карман топорщит…Спрашиваю: вот если человека станут скрещивать, то с кем? Крутят пальцем у виска: типа, не скрещиваются виды, ты чо? Ладно, отвечаю, пока не скрещиваются, но лет через сотню — вдруг?
С птицей — стремновато. Конечно, летать охота. Хорошее это дело — парить над планетой. Ни границ тебе, ни прочей ерунды. Тем не менее, с птицей, наверное, не надо. Ежели оболдуи, которые лес пакетами-бутылками заполонили, начнут по воздуху летать да сверху гадить, планета окончательно в помойку превратится. Не надо с птицей. Сто пудов — не надо.
Добрые люди подсказывают:
— С обезьяной, с обезьяной!
— Зачем, — спрашиваю, — с обезьяной? Мы и так недалеко ушли.
— А чтобы хвост был!
— Ага, — соглашаюсь, — хвост — штука гарная. Завсегда в хозяйстве пригодится. И по рангоуту лазить, и дополнительную котлету за ужином ухватить. Опять же Дарвину — приятность. Уговорили. С обезьяной скрещиваться будем. Заметано.
Что у нас дальше? Грибы. Хм… Грибом быть чо-та пока не готов. Может, с возрастом образумлюсь, помудрею. Но пока — нет. И слово «мицелий» — сомнительное.
А вот рыбой — можно. Нырнул, вокруг — кораллы разноцветят, тунцы шастают, тыр-пыр плавниками, и — на острове далёком, где можно посидеть спокойно, поразмышлять о хорошем, придумать полезное. Рыбой — да.
.
Человеки
Отмотал хронометр на полтора тысячелетия назад. Пересматриваю историю человечества. Точка отсчета — не «выдающиеся» личности, не «великие» сражения, не образование-распад государств. Точка отсчета — жизнь Человека Адекватного, которого я считаю солью земли. То бишь, индивидума, для которого важно:— семья, забота о родных;
— дружба;
— образование-мозг;
— полезная окружающим профессия;
— кое-какие мелочи, обеспечивающие вышеперечисленное: здоровье, еда, одежда, инструменты всякие — иголки с нитками, стетоскоп, напильник.
Сижу в шкуре подобной личности и разбираюсь: что изменилось за последние полторы тысячи лет. Ищу хотя бы копеечные перемены. Не нахожу.
Конечно, присутствуют флуктуации. То на повороте занесет — беда. То по прямой телепается — добре. Но в целом — никакой спирали. Болтается род людской вокруг одной тусклой точки, не улучшая и не ухудшая бытие Человека Адекватного. Гоблины хапают, богатеют, жиреют, а потом дохнут, как и все остальные. Бараны орут, митингуют, воюют и тоже дохнут в своей расовой, национальной, религиозной и патриотической суете. Удивительно, как можно столько времени шаркать по одному месту. Плешь вытоптали на пятачке по имени Земля. А всё никак не сделаем решительного шага в сторону разума, такта и сострадания.
Нет, конечно, сейчас у нас — мобилы и ютьюб. Но количество слёз-улыбок от этого не увеличилось. Абсолютно не развиваемся, несмотря на гору интересных знаний, террикон технических приблуд, ворох замечательных книг, мешок философских откровений и прорву блестящего искусства.
.
.
Сплю
На днях сон страшный приснился. Типа, приняли санкции, запрещающие продавать в России суши и роллы. По Тверской толпы болотные ходят, митингуют, требуют свободы, несут плакаты с картинками свернувшейся сёмги и громко не любят Путина. Выхожу на улицу. Иду мимо «якитории». Не знаю, что такое «якитория». Был один раз. Там стол вертелся, а на нем россыпью — миниатюрная японская хрень едовая. Пожевал малость. Ни черта не понял. Осознал лишь, что второй раз туда не хочу. Думаю, в Японии ходил бы с удовольствием. А в России пельмени надо есть.
Но не суть. Иду я мимо «якитории». А там справа от входа у лесенки юноша лежит. Сразу видно — клерк. Манагер среднего звена. Лежит, иногда шевелится, пытается подняться, но не может.
Я — к нему. Хочу помочь. Спрашиваю: «Ты чо?» В ответ — бессвязное бормотание. Но осознаю (во сне многое понимается просто «потому что»): голоден. И вот-вот помрет.
.
Бегу домой. Отливаю в баночку тёплого супчика. Кладу ногу куриную. Несу. Протягиваю. А он из последних сил шарахается. Нос воротит. Я ему: «Сбрендил? Поешь!» А он мне: «Это не едят… Сушшшииии… Роооллллыыыы…» «Почему, — изумляюсь, — не едят? Супчик, блин. Вкусно!» А он смотрит на меня с отвращением и отвечает: «Вам не понять. Вы зомбированы…» И помер…
.
Я такой охреневший с банкой этой возвращаюсь домой. Включаю телек. А из ящика: «Новые санкции от Евросоюза. Запрещена пицца!» И вот тут начался повальный мор. И я проснулся в холодном поту…
.
Сплю-бис
Охолонул. Попил водички. Снова — на боковую.Но, видимо, ночь попалась кривая. Лунная активность, магнитные бури, то, сё… Короче, снится: земляне все сплошь — Человеки Адекватные. Образованные. Все знают закон Ома. И не только Ома. Все как один могут рассчитать реактивное сопротивление цепи с катушками и кондёрами! И, ясен пень, кругом — повально-честные выборы, в результате которых государственные манагеры — лучшие из лучших, умнейшие из умных, добрейшие из добрых.
Но вдруг рождается уродец. Который ничего не может, ни бельмеса не разумеет, глуп-туп, а посему обойден массовой любовью-уважением. Но очень себя любит. И рвется в дамки.
Пользой в дамки — не получается. Нет от уродца пользы: ни зуба вылечить, ни яблоню привить, ни мачту к кораблю приладить, ничерта не может. Посему, вызубрив страничку школьного учебника физики, маньяк начинает зудеть: «Только те, кто исповедуют закон Ома — истинные герои! А реактивное сопротивление со всякими ёмкостями, индукциями и фазами — ересь, темнота, рабство и отбросы, требующие огня и меча!» Ага.
Вокруг уродца — множество Человеков Адекватных. Но у кого-то не сложилось просто потому, что не может полностью складываться у всех — закон природы. А кто-то слишком юн и желает всего сразу. Плюс те, что наступили в лужу, промокли, кашляют и злы на весь свет. И вдруг — радость! Откровение! Есть причина невзгод! Забрезжил рецепт неминуемого счастья! Ба! Во всем виноваты реактивщики, запутавшие и извратившие Великий Закон Ома!
Чадит, кипит колба. Булькает-растет фанатизм. И на абсолютно пустом месте из Человека Адекватного кристаллизируется баран. А раз появился бран-Омщик, то по Закону Сохранения Всего Сущего, непременно народится и баран-Реактивщик. Бараны-киргофуи против баранов-комплексуев. И понеслась…
Бодаются бараны. Бекают о силе тока. Мекают о напряжении. Шлёпают губами о сопротивлении. Лупят друг друга рогами в бока. Кровищи — море. Мозгов — кот наплакал. Сострадание — ниже плинтуса. А вокруг бараны-летописцы слагают гимны. Бараны-трубадуры дудят в фанфары. Стриженые по самое некуда козы позируют в обнимку с героями и трясут выменем с глянцевых обложек. Плюс бараны-равнодушные. Мечутся в поисках ложбинки, где бы отсидеться. Тикают-иммигрируют в дальнюю отару, где сейчас потише. Порой угадывают. Но ненадолго. Ежели сами в тишине-гармонии копыта отбросят, то уж ягняткам ихним непременно достается. Ибо такова баранья доля.
Самое забавное, что тот изначальный уродец уже давно сыграл в ящик. Завершил свой лузерский земной путь. Был отвезен на скотомогильник с почестями, салютом, орденами при подушечках. Где и разложился. Раскляк в зюзю со всеми своими нехитрыми заморочками. Казалось бы… Но…
Кручу головой, наблюдая блеющие отары здесь, тут, там, сям. Вчитываюсь в буквы истории, прославляющие генералов, шпионов, интриганов и прочую медицинскую клинику. Пытаюсь понять: явь или сонный бред? А ущипнуться боюсь. Вдруг не дрыхну?
Костя ПУТЕВОДКА
.
.
.